CAMPO DE TIRO
Peligro Campo de Tiro y las nubes por montera.
El campo es peligroso y el tiro corto, pues el pantalón no cierra.
¡El campo tiene tiro! Gentrificación de primavera.
Cazadores de extrarradio, cazadores con chistera.
Quizá van a la caza de nubes, archipiélagos y estelas.
El cazador corto de miras, quiere hacer blanco en pandemia.
Pero las nubes son cristales de hielo, materia de sueño en espera,
que dispersan toda luz, en un incansable blanco niebla.
Los cielos son cuestión de Dioses, el hombrecillo aturdido aletea,
mirada corta, tiro corto, y trayectoria cateta.
De A a B, y de B a C, geolocalización resuelta.
Al cazador se le escapa el arco, manos untadas en cera,
con el gel antiséptico, a los pulgares todo se pega.
Amapolas, arbustos e insectos, sus manos son epidemia,
de fragmento de bosque encerrado, en cotos privados de rejas.
¿Cómo acotar un campo? ¿Cómo enrejar al que sueña?
La caza y el peligro se oxidan, ya todo es primavera.
El hombre achica la mirada, en el espacio y tiempo tensados,
previos al tiro al blanco, de la nueva normalidad en guerra.
¿Acertará el hombre en el blanco, con la palabra justa y serena?
Aún los pasos se prohiben, se prohiben y se cuentan.
Pero en el extrarradio extraños cazadores resisten, invisibles con chistera,
en el pecho sus oxidados carteles, coronan la verde vereda.
Si no puede ser paso a paso, ellos corren, saltan y juegan,
en busca de nuevas presas. Mientras,
las nubes ríen, despejando el atardecer de niebla.
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